Некоторые мысли не меняются... Мне - пятнадцать... Пять... Еще меньше, может даже несколько жизней осталось до моего рождения... Поверить в то, что все сбывается... Нырнуть с головой в сказку, с замиранием сердца вдыхая каждое слово и - как заклинание, рефреном, тихо-тихо - до конца еще так далеко...
Мне - пятьдесят... Пятсот... Пять миллиардов... Еще больше, ведь я помню трех китов, которые гордо и величественно несли по водам безбрежного океана земную твердь... Вспомнить, что сказки бывают - только у каждой есть свой конец. А занавесу положено опускаться именно тогда, когда больше всего хочется узнать продолжение...
Меня - много... Ведь так или иначе я остаюсь в каждом из созданных человеческим сознанием миров, которые касались меня... Потянуться к каждому из них, вспоминая...
Меня - мало... Меньше песчинки, меньше атома, меньше фотона, который считает себя частицей, будучи волной... Ведь меня неудержимо выталкивает, уносит из того единственного мира, в котором хочется остаться...
Я - мертва... Я хожу, смеюсь, плачу... Только это лишь маска, подобие, автономная функция... Я умерла где-то там, вместе с первым вонзившимся в податливую плоть лезвием, первой прошившей насквозь тело пулей, первым предсмертным хрипом и ненавидящим - или непонимающим - угасающим взглядом... И только считанным людям удается оживить меня, заставить чувствовать, вернуть в счастливое неведение... И именно таких людей приходится отпускать, с кровью вырывая и собственного сердца... Снова умирая...
(с)